Gincana abaixo de mau tempo

Chuva torrencial, exponencial, abundante, daquelas que não escoam por lado nenhum e acabará por fim a submergir um canto todo de uma cidade. Na avenida encharcada, difícil é descer da calçada, tamanho o rio que corre entre pista e meio-fio. Qualquer um que ousasse pôr o pé para fora do abrigo que era aquela parada de ônibus, em meio segundo se transformaria em uma esponja. Ao lado da parada, uma tendinha dessas que vendem coisinhas e comidinhas, transformada em ilha, claro, como a parada ao seu lado, abriga o que nela não coube. Então são dois grupos, numa grande gincana molhada: do lado de lá o grupo da parada observa o ônibus chegando enquanto no seu campo de visão o grupo da tendinha recua em ola para evitar a poça que voa em sua direção. Do outro lado o grupo da tendinha alterna seu olhar entre a esquerda, na esperança de um ônibus que os tire daquela ilha, e a direita, invejando alguém do outro grupo que porventura tenha sentido a sorte de ser resgatado por uma linha. Mas linhas milagrosas são escassas, e raras. E não menos raro é o motorista (?) de ônibus que cruza em alta velocidade na pista central, deixando para trás a esperança do resgate imediato. Ninguém protesta, calejados pela cotidianidade com que isso ocorre – além do mais qualquer movimento brusco significa mais água no corpo, e todos ali sabem que um péssimo motorista não valeria aquele sacrifício. A chuva resolve intensificar os trabalhos. Os dois grupos já têm dificuldade em se enxergar, tamanha a cortina molhada que os separa. Olhando para o chão, sua área seca está cada vez menor, os sapatos (e as meias!) sentem os respingos do dilúvio que cai a poucos centímetros. Apertam-se. Mas a chuva não aproxima os seres humanos. Eles apenas se apertam para escapar da umidade externa, com o olhar no horizonte, quietos, resignados. Eventualmente alguém se liberta, atravessa correndo a avenida, levando a parte que lhe cabe de água para casa. O movimento cessa. Não mais ônibus, não mais carros. O tempo passa. Apenas sons molhados e pensamentos esparsos enchem a cabeça de quem espera. Dois, três, cinco minutos de água e asfalto. Água, asfalto e corredeiras no meio fio. Do outro lado surge ela, menina, pequena, vestida de escola. Nota-se que costuma passar sempre por ali, vinda de alguma aula. Sob os olhares atentos dos dois grupos da gincana, surge com dificuldade, lutando contra a natureza que a quer empurrar de volta. Salta uma corredeira, pisa o asfalto, protege o rosto e o corpo com os braços, inutilmente. Cruza pelo canteiro central. Tem a boca roxa de frio, o casaco empapado, a mochila pesada, o pé vestido em água. Chega à segunda corredeira, a que dará acesso ao grupo da tendinha. Pisa no limite entre asfalto e rio, saltando ao meio-fio. Junta-se ao grupo. Busca um lugar para si. O grupo lhe abre espaço, não por solidariedade, mas por não querer receber a água que aquela inesperada visitante trouxe. A menina treme dos pés à cabeça, arrepiada, frio. A moça da tendinha lhe sorri, nota-se que a freqüência é habitual, elas se conhecem de vista. Não existem palavras nem aproximações mais profundas, mas estamos diante de um daqueles momentos onde a cordialidade superficial se manifesta, como acontece sempre no elevador, na padaria, no balcão: tudo bem? Tudo. Tudo bem? Tudo. Um bom dia. Pra você também. Até mais. Nos vemos. É nessa fração de segundo, entre a chegada da menina encharcada e o sorriso da moça que vende comidinhas e coisinhas, que acontece a aproximação verbal da segunda em direção à primeira: “Oi, tudo bem?”. A outra, composta em camadas de corpo, água, roupa e água, boca roxa e pele arrepiada, sorri batendo queixo: “tudo”.

A História do Elefante

Uma vez, há muito, muito tempo atrás, no continente africano, viviam os elefantes. E eles eram livres. Podiam andar por todos os lados e em toda parte. Não havia fronteiras, não havia barreiras, não havia cercas de arame farpado. Os elefantes podiam andar de norte a sul e de leste a oeste.

E eles eram muito felizes. Quando estavam sós, caminhavam para encontrar amigos. Quando estavam com fome, caminhavam para encontrar folhas para comer. E quando estavam com medo, caminhavam até encontrar o conforto de suas mães.

Um dia, um dos elefantes mais jovem viu uma árvore cheia de folhas mais suculentas que as demais. Com fome, ele virou as costas para os outros para comer da deliciosa árvore. Em um instante, ele foi separado de sua família.

Every year, every day,... I'm walking. Foto de Eric Nathan.

Quando o pequeno elefante tinha acabado de comer, ele virou-se para juntar-se à sua família. Mas encontrou uma barreira enorme entre eles. Longa, alta e forte... Sua família de um lado e o jovem elefante de outro.

Ele encostou-se na barreira, empurrou-a fortemente, tentou cavar por debaixo dela. Mas não teve jeito.

A família de elefantes esperou e esperou... Eles esperaram para se reunir novamente. Esperando que tudo fosse como antes. Eles comeram tudo o que tinham à sua volta e começaram a ficar com fome. E sabiam que em breve teriam que partir.

Fragilmente, eles juntaram seus corpos formando uma cerca. E, então, muito devagar e com muita relutância, começaram a mover-se e se separaram.

Durante a noite se podia ouvir o pequeno elefante trombeteando sua solidão no escuro.

Trecho do espetáculo Every year, every day... I’m walking,

de Magnet Theatre (África do Sul)

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De como o Facebook minou qualquer escrita aprofundada.

"Maico,

Não tome esta carta como uma afronta, ou uma cobrança vazia sem razão. Não queria expor tua figura assim em público, mas não consigo pensar em outra maneira de me dirigir a você e de ter um retorno válido se não for por este meio. O fato é que tenho me sentido muito sozinho e gostaria de falar sobre isso. Andei me revisando nos últimos dias, pensando em tudo o que passamos juntos e relendo a quantidade infinita de coisas que você resolveu expressar através de mim. Foram épocas boas, ricas de conteúdo, onde eu te ajudava a entender algumas coisas do mundo e você criava meios de isso chegar até outras pessoas de uma maneira indireta e impactante. Lembra de quando você me revisitou e buscou vários textos que tinha escrito, chegando a montar um espetáculo com eles? Pois é... talvez isso não teria acontecido se você não tivesse trabalhado uma produção textual tão rica naquela época.

Vou direto ao ponto, para não parecer dar voltas sobre o mesmo assunto. Eu sei que o Facebook é popular e que todo mundo o “curte e compartilha”, mas é ele quem está minando nossa relação. Não, não é um ciúme besta de um site contra outro, mas desde que você começou a dar mais atenção a ele do que a mim, suas idéias ficaram mais vazias, mais imediatas e com menos – muitos menos! – poesia.

Vocês, os seres humanos, são sempre tão imediatistas... carregam tanto essa vontade de serem lidos imediatamente, de serem populares, de terem um número razoável de likes assim que postam qualquer coisa... todos buscando aprovação e aceitação o tempo inteiro em tempo real... já parou para pensar nisso, Maico...? Já se deu conta de que nessa tua busca por aceitação o teu conteúdo ficou cada vez mais vazio? Não que eu ache que sou a única maneira de provocar um engrandecimento do teu ser, não é isso. Mas sou um veículo para isso, entre tantos outros.

Quer exemplo concretos? Antigamente, quando você gostava de um vídeo, o recomendava aqui, como fez com o Darth ou com o Beirut. Isso valorizava o vídeo, você o tratava de uma maneira especial, colocava a letra das músicas que te diziam alguma coisa (lembra da Piaf? Ou do Johansen?). Lá no Facebook qualquer vídeo que você postou nos últimos tempos se perdeu... eles não ficaram marcados na tua história, perderam a importância que tiveram no momento.

Lembra das tuas reflexões sérias...? Não eram apenas gritos, eram poesia. Eu sei que você andou relendo Les Ephemères e se emocionou de novo. Eu sei que você revisitou suas reflexões de onze anos. Já imaginou o que tudo isso teria virado se fossem postagens de facebook? Provavelmente uma frasezinha para chamar atenção, alguns likes e comentários espirituosos e deu, teríamos um conteúdo para sempre perdido no limbo da internet. Aqui as coisas perduram... tanto as bizarrices (o que foi aquela notícia italiana?!) como os momentos sérios de conflito (Under Pressure... grande momento do teu espetáculo, não...?).

O que peço aqui é um pouco de atenção com quem te faz evoluir como pessoa: paradoxalmente, um meio eletrônico e tão artesanal como um simples blog. Este ano você publicou aqui apenas duas vezes. Você não construiu apenas duas idéias interessantes este ano. Além disso, você está devendo uma resposta ao comentário na postagem da bicicleta desde janeiro...! Isso não se faz...

Maico, lembra do teu compromisso assumido no dia em que eu nasci, há quatro anos. Você falaria aqui de ‘teatro, trânsito, vida, arte, viagens, amigos, cidades, remédios, materiais diversos, teatro, livros, cinema, comerciais, teatro, saudades, chatices, sofás, perguntas sem respostas, respostas sem perguntas, pesquisas, teatro, amigos, trânsito, impressoras, livros, dores, fatos, coisas, provas, música, sabonetes, luzes, carros, trilhas, portas, chãos, malas, chocolates, escadas rolantes, professores, teatro, tapetes, horas, joelhos, almofadas, enfeites, gente, leis, vinhos, hábitos, curiosidades, oportunidades, ditos, não ditos, cadeira de faculdade, cadeiras de madeira, sonhos, diálogos, desafios, balas, rios, anjos, astronomia, árvores, estupidezes, gentilezas, alegrias, pizzas, eletro-eletrônicos, férias, política e tomates.’ Continue falando disso. Você não será muito lido, nem muito aprovado, não terá muitos likes nem muitos comentários. Mas terá um pensamento construído, não apenas um pensamento jogado na rede.

Obrigado por me ouvir.

Um abraço grande,

Maico sem Ene."

Chega sexta!!!

Olha que coisa mais bonita, mais gostosa, mais vontade de apertar, mais flafstis e mais vontade de desejar que o tempo passe.

Enquanto isso, no mundo dos mortais, a sexta-feira é exaltada e a segunda-feira é menosprezada. As fotinhos de "chega sexta, chega sexta!" correm os murais do Brasil, os dias passam voando e o final de semana é cada vez mais exaltado. De outro lado as imagenzinhas, as coisinhas, os gatinhos, porquinhos, passarinhos, ornitorrincozinhos e ondinhas do marzinho nos dizem para aproveitar cada segundo porque a vida é feita de momentos. E um dia depois, as mesmas pessoas buscam para os seus murais as mensagenzinhas de "chega sexta, chega sexta!". E a vida passa diante delas, e os dias passam incógnitos, como atalhos para o grande e sonhado dia, que chega e vai embora, sem trazer nada demais. A sexta-feira se tornou uma das tantas pedras de Sísifo que os mortais insistem em carregar. Ela é rolada morro acima e, depois do trabalho realizado, volta a cair. E lá vão os mortais buscá-la de novo na segunda-feira. Com tudo isso, ninguém vê que o verdadeiro espírito da sexta-feira está dentro de cada um e que o nome de um dia é apenas um estopim para algo de bom e interessante acontecer. Quantas coisas maravilhosas já aconteceram na terça, na quinta ou até mesmo na segunda, veja só...! Outras imagens (de anjinhos, bebezinhos, cachorrinhos e outros inhos) nos dizem que o dia de ser feliz é hoje, pois o passado passou e o futuro talvez não chegue. Um pouco fatalista, talvez, mas não deixa de ter um fundinho de verdade. Mas se torna difícil crer que os mortais acreditem realmente nesta idéia quando proliferam tantos desejos de que o tempo passe tão rápido quanto possível. E passar para quê? Ele passará por si próprio. Sem dúvida passará. O que faz uma pessoa desejar que o tempo passe? O que ela fará com aquela pequena pérola rara chamada instante quando ele estiver em suas mãos? Idealizar um instante é como planejar um orgasmo: ele até vem, mas dura tão pouco em relação à expectativa criada, que a frustração acaba sendo maior do que a realização. Então, sei lá. Bóra relaxar um pouco e aceitar de vez em quando um orgasmo de meio de semana, afinal todo dia é dia de feira.

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